
<html><head><meta http-equiv="Content-Type" content="text/html; charset=utf-8"></head><body style="word-wrap: break-word; -webkit-nbsp-mode: space; line-break: after-white-space;" class=""><div dir="auto" style="word-wrap: break-word; -webkit-nbsp-mode: space; -webkit-line-break: after-white-space;" class=""><div class="">Blue Heron Walking</div><div class=""> </div><div class="">Not one of Mr. Balachine’s soloists had feet this articulate,</div><div class="">the long bones explicitly spread, then retracted, even more</div><div class="">finely detailed than Leonardo’s plans for his flying machines.</div><div class="">And all this for a <i class="">stroll</i>, a secondary function, not the great</div><div class="">dramatic spread and shadow of those pterodactyl wings.</div><div class="">This walking seems determined less by bird volition or</div><div class="">calculations of the small yellow eye than by an accident</div><div class="">of breeze, pushing the bird on a diagonal, the great feet executing</div><div class="">their tendus and lifts in the slowest of increments, hesitation</div><div class="">made exquisitely dimensional, as if the feet thought themselves</div><div class="">through each minute contribution to propulsion, these outsized</div><div class="">apprehenders of grasses and stone, snatchers of mouse and vole,</div><div class="">these mindless magnificents that any time now will trail</div><div class="">their risen bird like useless bits of leather. <i class="">Don’t show me</i></div><div class=""><i class="">your soul,</i> Balanchine used to say, <i class="">I want to see your foot.</i></div><div class=""><i class=""><br class=""></i></div><div class=""><i class=""><span class="Apple-tab-span" style="white-space:pre"> </span></i>- Julie Bruck</div><div class=""> </div></div></body></html>