<html aria-label="message body"><head><meta http-equiv="content-type" content="text/html; charset=utf-8"></head><body style="overflow-wrap: break-word; -webkit-nbsp-mode: space; line-break: after-white-space;"><div dir="auto" style="overflow-wrap: break-word; -webkit-nbsp-mode: space; line-break: after-white-space;"><span style="font-size: 22px;">U.S Caliber M1</span><div style="font-size: 22px;"><br></div><div style="font-size: 22px;"><font size="4" style="font-size: 22px;">A piece — not a gun,<br>a thing given gender<br>by confused men,<br>a thing that lives<br>to sweat by night<br>in the throes<br>of nightmare dreams.<br>Its slender throat<br>that can’t be strangled<br>is cold in sleep.<br>But its living-dead wood<br>embalmed by years<br>of oil of linseed & human flesh<br>is slightly warm.<br>It’s silent now,<br>but in my dreams I smell<br>its acid breath<br>& hear its deafening scream.<br>Surfeited with death<br>it returns it undigested.<br>How I hate its feel<br>against my cheek!<br>I curse the fate <br>that makes me<br> lend my sight,<br> my strength,<br> my care<br>to this abortion <br>of human fallacy & greed.<br>I’ve seen hands caress<br>its slender body;<br>I grow confused & turn away.<br>I know its anatomy by heart;<br>its most private organ<br>is not beyond my reach.<br>We two are wedded —<br> in hate but not my hate,<br> in need but not my need,<br> in a sin not of my doing.<br></font><br><br> <font size="2" style="font-size: 17px;">Camp Pendleton, California, March 1957 <br></font><br><br> - Rafael Jesús González</div><div style="font-size: 22px;"><br></div><div style="font-size: 22px;">U.S Caliber M1</div><div style="font-size: 22px;"><br></div><div style="font-size: 22px;"><br></div><div style="font-size: 22px;"><font size="4" style="font-size: 22px;">Una pieza — no un rifle,<br>cosa a la cual se le da género<br>por hombres confundidos,<br>cosa que vive<br>para sudar de noche<br>en las angustias<br>de las pesadillas.<br>Su delgado cuello <br>que no se puede ahorcar<br>es fría al dormir.<br>Pero su madera viva muerta<br>embalsamada por años<br>de aceite de linaza y carne humana <br>es levemente tibia.<br>Calla ahora,<br>pero en mis sueños huelo<br>su aliento ácido<br>y oigo su grito ensordecedor.<br>Saciada de muerte, <br>la devuelve sin digerir.<br>¡Cómo odio su toque<br>contra mi mejilla!<br>Maldigo la suerte <br>que me obliga<br> a prestarle mi vista,<br> mis fuerzas,<br> mi cuidado<br>a este aborto<br>de error humano y de codicia.<br>He visto manos acariciar<br>su cuerpo esbelto;<br>me confundo y le doy la espalda. <br>Conozco de memoria su anatomía;<br>su órgano más íntimo<br>no está más allá de alcance.<br>Ambos somos esposados —<br> en odio pero no mi odio,<br> en urgencia pero no mi urgencia,<br> en pecado no de mi hacer.<br><br> </font><font size="2" style="font-size: 17px;">Camp Pendleton, California, marzo 1957 </font><br><br><br> Rafael Jesús González</div></div></body></html>